Je la déteste, impatiente, comme ça. Stressée. Et puis, laissée de côté toute seule avec son sale caractère. Est-ce que je prendrais la peine de lui parler ? De voir ce qu'il y a sous cette couche d'amertume qui se dépose jour à jour comme la poussière, qu'il suffirait de souffler pour retrouver la joie du dessous. Est-ce que je prendrais la peine d'être son amie ? Moi qui sais jamais où aller. Moi qui attends. Qui attends des autres qu'ils fassent eux-mêmes la démarche de se déplacer, poser les deux mains bien à plat sur son visage et en retirer le masque de colère posé sur un regard rougissant, le masque rouge sur les pleurs, le masque de pleurs sur celui de l'enfant, le masque d'enfant sur le masque de rides, le masque de rides sur la personne nue. La personne creuse. La boussole sans pôle.
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